舒颜舒洪小说免费读_舒颜的人生之路全新篇阅读

就这样在劳动科白天工作，晚上找时间学习，忙忙碌碌来到了除夕

腊月二十九下午五点半，区政府大楼已经空了大半。

舒颜坐在劳动科的办公室里，打完最后一份文件。

打字机的“嗒嗒”声在空旷的走廊里回响，显得格外清脆。

窗外飘着小雪，榆树光秃秃的枝桠上积了薄薄一层白。

蓝景言从里间办公室出来，手里提着公文包：

“还不走？”

“马上就好。”

舒颜把文件整理好，放进档案柜，

“蓝科长，您也才下班？”

“嗯，处理点事情。”

蓝景言走到她桌前，看了看她正在整理的资料，

“春节值班表排好了？”

“排好了，我值初二和初五。”

舒颜站起来，搓了搓冻僵的手。

办公室的煤炉子下午就熄了，冷气从窗户缝里钻进来。

蓝景言点点头，从包里拿出一个饭盒：

“你师母让带给你的。

知道你一个人过年，包了些饺子。”

铝制饭盒还是温的。

舒颜接过来，沉甸甸的：

“谢谢师母，也谢谢您。”

“明天有什么打算？”

蓝景言穿上大衣。

“去图书馆看看书，然后......”

舒颜顿了顿，

“回宿舍包饺子。”

她说得轻松，但蓝景言听出了什么。

他看着她，这个十八岁的姑娘，穿着洗得发白的棉袄，围着去年他送的蓝围巾，站在空荡荡的办公室里，眼神里有种故作坚强的平静。

“第一年不回家，是会不习惯。”

蓝景言说，

“我当年在北京读大学，第一个春节也没回去。

宿舍就剩三个人，我们凑钱买了挂面、鸡蛋，用热得快煮着吃。

那味道，记到现在。”

舒颜笑了：

“比饺子还好吃？”

“难吃得很。”

蓝景言也笑，

“但三个人一边吃一边说家乡话，也挺好。”

他走到门口，又回头：

“对了，值班室有电话，可以打长途。

不过线路忙，要等。”

门关上了。

脚步声在走廊里远去，直到消失。

舒颜坐回椅子上，饭盒在手里温热着。

她打开盖子，饺子整整齐齐地码着，白白胖胖，冒着热气。

韭菜鸡蛋馅的，她闻出来了。

师母知道她不爱吃猪肉。

办公室里彻底安静下来。

窗外，天色渐暗，路灯一盏盏亮起，在雪地上投下昏黄的光晕。

远处传来零星的鞭炮声，这里一声，那里一声，像在试探着什么。

舒颜慢慢地吃了一个饺子。

皮薄馅大，咸淡正好，是家里包不出的精细味道。

但她吃着吃着，鼻子突然酸了。

她想起去年的除夕。

那时她还在家里，吃着妈妈包的饺子，那是家的味道！

可现在，吃着师母包的饺子，她却更想家。想妈妈包的饺子——皮有时厚有时薄，馅有时咸有时淡，但每一个都带着妈妈手指的温度。

想爸爸坐在桌边等饺子的样子，想舒洪抢第一碗的猴急样，想小弟弟眼巴巴等着喂的表情。

办公室的钟指向六点。

舒颜收拾好东西，关灯，锁门。走廊里只有安全出口的绿灯亮着，幽幽的，像某种动物的眼睛。

她走出大楼，雪还在下，细细碎碎的，落在头发上、肩膀上。

街上人很少，都赶回家吃团圆饭了。

只有几个孩子在放鞭炮，啪的一声，炸开一团白烟，很快被雪花盖住。

回宿舍要穿过两条街。

舒颜走得很慢，踩着新雪，听着脚下咯吱咯吱的声音。

路过百货商店时，橱窗里还亮着灯，挂着红灯笼，贴着“欢度春节”的剪纸。她停下来，看着玻璃里自己的影子——

短发，蓝围巾，手里提着饭盒，像个赶路的异乡人。

突然，她看见橱窗里挂着一条红围巾。

毛线的，大红色，坠着流苏。

她想起妈妈有一条类似的，戴了很多年，洗得发白。

每年除夕，妈妈都会戴上它，说红色喜庆。

舒颜推门进了商店。

售货员正在收拾柜台，准备下班。

“同志，那条红围巾多少钱？”

“三块五。

要吗？

快下班了。”

舒颜犹豫了一下。

三块五，是她三天的饭钱。

但她的手已经伸进口袋，摸到了叠得整整齐齐的工资——这个月刚发的，九十五块，加上奖金五块，一共一百。

她攒着去要学校，花了去学校就不够了，但......

“要。”

她说。

售货员把围巾取下来，用报纸包好。

舒颜付了钱，把围巾小心地放进布包里。

走出商店，雪下大了。

她加快脚步，回到宿舍楼。

筒子楼的走廊里飘着各种饭菜香：红烧肉、炖鱼、炸丸子......家家户户都在准备年夜饭。

门缝里透出灯光，传出电视声、说笑声、锅碗瓢盆的碰撞声。

舒颜的房间在走廊尽头。

开门，开灯，八平米的小屋一览无余：一张床，一张桌子，一个煤油炉，墙上贴着她手写的学习计划。

冷清，但整洁。

她放下东西，先点燃煤油炉。

蓝幽幽的火苗窜起来，屋里渐渐有了暖意。

她把师母给的饺子倒进小锅里，加水，放在炉子上热着。

等待的时候，她从抽屉里拿出信纸。

要给家里写信，每周一封，雷打不动。但今晚的信不一样，今天是除夕。

“爸，妈：

展信佳。

今天除夕，区政府放假了。

我刚刚下班，路上买了条红围巾，跟妈那条很像。

榆林下雪了，不大，但很漂亮。

我在办公室值班到二十九，蓝科长——就是我跟你们提过的领导——给了我饺子，是他爱人包的，韭菜鸡蛋馅，很好吃。

但比不上妈包的。

妈包的饺子，我能吃两碗。

爸的胃还好吗？

少喝酒，多喝热水。

妈腰疼的毛病冬天容易犯，贴膏药了吗？

舒洪要是听话，就给他买那双球鞋吧。

小弟弟该长高了吧？

我给他买了本新图画书，过年回去带给他。

我一切都好。

工作顺利，学习也没落下。

晚上去图书馆看书，管理员阿姨还给了我糖吃。

同事对我也很好，芳姐——以前工地食堂的——昨天还送来她自己腌的萝卜干。

就是......有点想你们。

第一次一个人过年，才知道团圆饭为什么叫团圆饭。

缺一个人，就不圆了。

但我在这里很好，真的。

你们别担心。

我还是你们的女儿。

舒颜

1988年2月16日除夕夜”

写到这里，舒颜停下笔。

锅里，饺子汤咕嘟咕嘟地响，热气顶得锅盖轻轻跳动。

窗外的鞭炮声密集起来，像一场遥远的战争。

她想家了，但更多的是茫然，是对未来的不确定。

而现在，虽然还是一个人，虽然还是想家，但心里踏实了。

她知道自己在做什么，要去哪里。

饺子热好了。

舒颜盛出来，还是用那个铝饭盒。

她坐在桌前，打开收音机——旧货市场买的，五块钱，能收两个台。

调了好一会儿，才找到中央人民广播电台。

春节晚会已经开始了，姜昆和唐杰忠在说相声。

观众的笑声海浪一样传来，衬得这小屋更安静。

舒颜小口吃着饺子。

第二个饺子咬下去时，她突然想起一件事：今天是她农历生日。

妈妈总说，她是“赶着过年出来的”。

腊月二十九生日，隔天就是除夕，隔年就是新年。

小时候她嫌这样吃亏——别的小孩过生日有专属的蛋糕和礼物，她的生日总被过年的热闹淹没。

妈妈就安慰她：

“你是福气大，一生下来就过年。”

后来她懂了，妈妈是怕她委屈。

其实她并不真在意。

除夕的晚上，全家人一起吃饺子，看晚会，零点钟声敲响时，

爸爸会说一句

“小颜又长一岁了”，

妈妈会给她碗里夹个最大的饺子。

舒洪会不情愿地说“

姐生日快乐”——

这就是她的生日。

而今年，没有人记得。

连她自己都差点忘了。

舒颜放下筷子，从床底下拖出一个小木箱。

打开，里面是她的“宝贝”：

碎掉又粘好的通知书、蓝景言送的两支钢笔、夜校学生的作业本、教学技能大赛的奖状、还有一叠家信。

她翻出最近妈妈的信，只有半页纸：

“钱已收到，勿再寄。

家里够用。

你爸胃好些，少喝酒了。

舒洪听话，帮忙干活。

小弟弟也很好，勿念。”

字写得歪歪扭扭，妈妈只念到小学三年级。

但舒颜能想象她写信的样子——就着窗户的光，一个字一个字地写，写错了就涂掉，纸皱巴巴的。

她把信贴在心口，闭了闭眼。

收音机里，相声结束了，开始唱歌。

《故乡的云》，

“归来吧，归来哟，浪迹天涯的游子......”

舒颜的眼泪终于掉下来。

不是嚎啕，是安静的，一颗一颗，砸在饭盒盖上，发出轻微的“嗒”声。

她想家。

想得心口发疼。

想妈妈在厨房忙碌的背影，想爸爸沉默抽烟的侧脸，想舒洪咋咋呼呼的吵闹，想小弟弟软软的小手。

想筒子楼里永远散不去的油烟味，想公共水房里哗哗的水声，想邻居王奶奶喊“舒颜，有你信”的大嗓门。

原来离家不是一张车票的距离，是无数个细节堆砌的思念。

是妈妈包的饺子的形状，是爸爸茶杯里的茶垢，是弟弟球鞋上的泥点，是弟弟咿呀学语的调子。

饺子凉了。

舒颜擦干眼泪，继续吃。

一口一口，把咸的淡的、热的凉的、师母包的妈妈包的，都吃下去。

吃到最后一个时，她对着空气说：

“舒颜，生日快乐。”

然后她笑了；

笑着笑着；

又流眼泪。

窗外，鞭炮声达到顶峰。

噼里啪啦，震耳欲聋。

烟花在夜空炸开，红的绿的金的，透过结了霜的窗户，在小屋的天花板上投下变幻的光影。

零点到了。

收音机里传来钟声，当当当当......整整十二下。

主持人激动的声音：

“亲爱的听众朋友们，新的一年到来了！

祝愿大家......”

舒颜关掉收音机。

突然的安静里，她能听见自己的心跳，咚咚，咚咚，有力而清晰。

她站起身，打开门。

走廊里，各家各户的门都关着，但能听见里面的欢声笑语。

炒菜声，碰杯声，电视里的歌声，孩子的笑闹声，混成一片温暖的嘈杂。

她在门口站了一会儿，然后轻轻关上门，把热闹关在外面。

回到桌前，她把红围巾从包里拿出来。

大红色的，毛线的，摸着很软。

她围在脖子上，对着破了一角的镜子照了照。

很衬脸色。

妈妈见了，一定会说

“我闺女真俊”。

舒颜把围巾小心叠好，放进木箱里。

然后她收拾碗筷，洗漱，准备睡觉。

躺到床上时，已经快凌晨一点。

外面的鞭炮声渐渐稀落，偶尔还有一两声顽强的，像在坚守最后的年味。

她睁着眼，看着天花板上的光影。

雪停了，月亮出来，清冷的光透过窗户，在地上画出一个方格子。

枕边，木箱安静地待着。

里面装着她的过去和现在，破碎和完整，离家与想家。

舒颜突然明白，想家不是软弱，是力量。

因为知道来处，所以知道去处；因为记得温暖，所以不怕寒冷；因为有人等你，所以走得坚定。

她侧过身，对着墙壁，轻轻说：

“爸，妈，我十九岁了。”

“我会好好的。你们也要好好的。”

“明年，我一定回家过年。”

窗外，最后一串鞭炮响完，夜彻底静了。

只有月光，安静地照着这个八平米的小屋，照着床上蜷缩的女孩，照着她眼角的泪痕，也照着她微微上扬的嘴角。

舒颜睡着了。

梦里，她回家了。

妈妈在包饺子，爸爸在看电视，舒洪在放鞭炮，小弟弟在学走路。

她推开门，他们一起回头，笑着说：

“回来啦？”

“嗯，”

她说，

“我回来了。”

醒来时，天已大亮。

正月初一的阳光照进屋子，雪后初晴，世界白得耀眼。

舒颜起床，洗漱，围上新买的红围巾。

她打开门，走廊里有邻居出来拜年。

“小舒，新年好啊！”

“王阿姨新年好！”

“一个人过年？真不容易。”

“挺好的，清静。”

她笑着回应，走下楼梯，走出筒子楼。

街上，爆竹的红纸屑铺了厚厚一层，像红地毯。

孩子们穿着新衣跑来跑去，大人们互相作揖拜年。

舒颜深吸一口气，冷冽的空气进入肺里，带着鞭炮的硫磺味和年的味道。

她走向区政府。今天虽然放假，但她想去值班室看看——也许，可以试着给家里打个电话。

脚步踩在雪上，咯吱，咯吱。

红围巾在晨风中轻轻飘动，像一面小小的旗帜。

新年的第一天，开始了。