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天蒙蒙亮的时候，舒颜睁开了眼睛。
其实她一夜没怎么合眼。
窗外的天色从浓黑变成墨蓝，再泛出鱼肚白，像一张慢慢显影的照片。
她躺在床上，听着家里熟悉的声响——爸爸沉重的鼾声从隔壁传来，妈妈起身去厨房的轻微脚步声，小弟弟在梦中哼哼唧唧的声音。
舒洪还在酣睡，他房间的门虚掩着，能看见他一条腿搭在床沿。
舒颜悄无声息地坐起来，穿上那件洗得发白的的确良衬衫和蓝色布裤。
她从床底下拖出一个小布包，这是她上高中时用的书包，已经打了两个补丁。
包里装着几件换洗衣物，一套洗漱用具，还有高中三年的课本——
王老师说；
这些书不能丢，说不定以后还用得上。
最重要的是那个牛皮纸信封，里面装着撕碎又粘好的通知书碎片，还有她攒下的四十七块八毛钱。
这些钱是她偷偷省下的——早餐只吃半个馒头省下的，放学路上捡废纸卖的钱，帮同学写作业换来的几毛钱。
她数过很多遍，每一张皱巴巴的纸币和发亮的硬币，都像她一样沉默而倔强。
厨房传来粥香，妈妈已经开始做早饭了。
舒颜拿出作业本，撕下一张空白页，想了很久，才拿起钢笔。
“爸，妈：
我去南方看看，听说那边有工厂招工。
不用担心我，我已经长大了。
通知书我粘好了，带在身边。
学费我会自己想办法。
弟弟要听话，帮妈妈干活。
小弟弟还小，妈妈别太累。
我还是你们的女儿。
舒颜
1986年7月23日”
写完后，她盯着“我还是你们的女儿”这几个字看了很久。
钢笔水在纸上有点洇开，像一滴没落下的泪。
她折好信，从笔记本上撕下一张《庐山恋》的剧照——那是她偷偷夹在里面的，女主角在山间奔跑，笑得那么自由——压在信纸上。
五点半，
妈妈在厨房喊：
“舒颜，来端粥。”
舒颜把信放在枕头正中，确保妈妈整理床铺时一眼就能看见。
她背上布包，布包不沉，但她觉得肩头沉甸甸的。
走到门口，她回头看了一眼这个小房间——
八平米，一张床，一张旧书桌，墙上贴着泛黄的世界地图，那是地理老师送给她的，说
“世界很大”。
厨房里，妈妈正往粥里撒咸菜。灶台昏黄的灯光照在她脸上，眼角的皱纹很深。
“妈。”
舒颜叫了一声。
“嗯？”
妈妈没回头，
“粥好了，叫你弟起床。”
舒颜张了张嘴，想说点什么，最终只是“嗯”了一声。
她走到煤气灶前，端起一碗粥，热气扑在脸上，湿湿热热的。
妈妈的手擦过她的手臂，粗糙，温暖，带着洗洁精的味道。
“今天怎么起这么早？”
妈妈随口问。
“睡不着。”
妈妈看了她一眼，眼神里有舒颜看不懂的东西。
那一瞬间，舒颜几乎以为妈妈什么都知道，知道她包里的碎通知书，知道她要去哪里，知道她这一走可能就不再回来。
但妈妈只是叹了口气：
“去吧，叫你弟起床，一天到晚就知道睡。”
舒颜放下粥碗，慢慢走向弟弟的房间。
她在门口站了一会儿，看着舒洪四仰八叉的睡姿，突然想起很多年前，舒洪还很小的时候，有一次发烧，她整夜守在他床边，用湿毛巾给他擦额头。
那时妈妈还在上夜班，爸爸在加班，只有她抱着小小的舒洪，感觉自己是世界上最重要的人。
“舒洪。”
她轻声叫。
舒洪翻了个身，没醒。
舒颜走近，看着他稚气未脱的脸。
十五岁的男孩，睫毛很长，像小时候一样。
她伸出手，想摸摸他的头发，手停在半空，最终只是拉了拉滑落的毯子，盖住他露出的肚皮。
“舒洪，”
她更轻地说，
“以后要听妈妈的话。”
舒洪在梦中嘟囔了一句什么。
舒颜转身，背上布包。
经过厨房时，妈妈正背对着她盛粥。
舒颜的脚步在门口顿了顿，最终没再回头，轻轻推开门走了出去。
清晨的风很凉，带着露水的味道。
筒子楼的走廊还很安静，只有几家厨房亮着灯。
舒颜快步走下水泥楼梯，脚步声在楼道里回响。
一楼王奶奶家养的公鸡开始打鸣，一声接一声，撕破黎明的寂静。
走出楼门，巷子里空荡荡的。
卖豆浆油条的老刘还没出摊，只有几只野猫在垃圾堆旁翻找食物。
舒颜紧了紧肩上的背包带，朝着火车站的方向走去。
她知道火车站怎么走——
高中时学校组织过一次远足，去过一次。
要穿过三条街，过一座桥，再走二十分钟。
她计算过时间，最早的一班火车是六点四十分开往省城，从省城可以转车去南方。
天渐渐亮了，街道上开始有人。
骑自行车上班的工人按着铃铛从身边经过，菜农挑着担子匆匆赶往菜市场，扫大街的环卫工人挥动着大扫帚，扬起一阵灰尘。
舒颜走在人群中，突然感觉自己是透明的，没人注意这个背着旧布包的女孩，没人知道她要去哪里，为什么离家。
过桥时，她停下来，扶着栏杆往下看。
河水浑黄，缓缓流淌，倒映着逐渐亮起的天空。
她想起小时候，爸爸曾带她和舒洪来河边捉小鱼。
爸爸卷起裤腿站在水里，夕阳照在他脸上，他笑得很大声，那是她记忆中爸爸少有的开怀时刻。
“小颜，看！”
爸爸举起手里的小鱼，鱼鳞在阳光下闪闪发光。
“爸爸好厉害！”
她拍着手喊。
舒洪在旁边跺脚：
“我也要我也要！”
爸爸把小鱼放进舒洪的瓶子里，又弯腰继续捉。
那一刻，水声，笑声，夕阳，组成了一幅温暖的画面，像一颗水果糖，甜得让她记了这么多年。
桥上的风大了些，吹乱了舒颜的短发。
她抹了抹脸，继续往前走。
火车站渐渐出现在视野里，那是一栋灰色的苏式建筑，屋顶上有一颗褪色的红星。
广场上已经聚集了不少人，挑着担子的农民，背着铺盖的工人，抱着孩子的妇女，所有人都行色匆匆，脸上写着疲惫和期待。
舒颜走到售票窗口，前面排着长队。
她攥紧了手里的钱，心跳得很快。
窗口里传来售票员不带感情的声音：
“去哪儿？”
“省城。”
轮到舒颜时，她声音有点哑。
“四块二。”
舒颜数出钱递过去。
售票员撕下一张车票，盖上章，从窗口推出来。
绿色的车票，上面印着黑色的字：
榆林→省城，硬座，1986年7月23日，06:40开。
舒颜接过车票，像接过一道通往未知世界的门。
候车室里弥漫着汗味、烟味和泡面味。
长椅上挤满了人，有人躺着睡觉，有人蹲着吃馒头，孩子哭闹，大人呵斥。
舒颜找了个角落，把布包抱在怀里，坐在地上。
墙上的大钟指向六点十分。
她想起家里这时候应该在吃早饭了。
妈妈会发现她没来端粥，会去房间叫她，然后看到那封信。
爸爸会被妈妈叫醒，睡眼惺忪地读那封信。
舒洪会揉着眼睛问：
“姐呢？”
他们会来找她吗？
舒颜不知道。也许爸爸会暴跳如雷，也许妈妈会默默流泪，也许舒洪会若无其事地继续要他的新球鞋。
但无论如何，她已经在这里了，坐在冰凉的水泥地上，手里攥着一张四块二的车票。
“往省城的旅客请到第二检票口检票进站！”
广播响起，带着电流的杂音。
人群开始涌动，像潮水一样涌向检票口。
舒颜站起来，腿有点麻。她跟着人群往前走，检票员撕下车票的一角，她走进了站台。
火车静静地卧在轨道上，绿色的车身，白色的线条，像一条巨大的毛毛虫。
人们争先恐后地上车，行李互相碰撞，喊叫声此起彼伏。
舒颜被推挤着上了车，找到了自己的座位——
靠窗的位置，玻璃有点脏，但能看见外面的站台。
她放好布包，坐下。
车厢里混杂着各种气味，有人脱了鞋，有人在吃煮鸡蛋，婴儿的尿布味弥漫在空气中。
但这些都不重要了，舒颜把额头抵在冰凉的玻璃上，看着窗外。
站台上，送行的人挥手告别，有人拥抱，有人抹泪。
一个女孩和母亲抱在一起哭，一个老人拍着年轻人的肩膀嘱咐着什么。
舒颜突然想起，没有人送她。
她的离开是安静的，像一片叶子从树上飘落，没有声音。
但她不觉得难过，反而有种奇异的平静。
这是她十八年来第一次自己做决定，第一次走向一个完全未知的地方。
她不知道南方是什么样子，不知道工厂要不要她，不知道能不能攒够学费重新读书。
她只知道，留在家里，那张通知书会永远碎在心里，拼不起来。
“呜——！”
汽笛长鸣，车身震动了一下，缓缓开动。
站台开始后退，送行的人影越来越小，最后变成模糊的点。
火车加速，驶出车站，穿过城市的边缘。
舒颜看见了熟悉的街道、工厂的烟囱、学校的操场，然后是农田、村庄、河流。
太阳完全升起来了，金色的光洒进车厢。
舒颜从布包里掏出那个牛皮纸信封，轻轻取出粘好的通知书。
裂痕在晨光中清晰可见，像一道道伤疤。
但她第一次觉得，这些伤疤也有它们的美——
它们记录了发生了什么，却没能阻止这张纸依然是一张通知书。
“姑娘，一个人出门啊？”
对面座位的大婶问。
舒颜抬起头，点点头。
“去省城干啥？”
“找工作。”
舒颜轻声说。
“哎呀，小姑娘一个人可要当心。”
大婶絮絮叨叨地说起她女儿在南方打工的经历。
舒颜安静地听着，目光回到窗外。
田野飞快地向后退去，电线杆有节奏地闪过，远处山峦起伏。
火车轰隆隆地向前奔驰，像一头不知疲倦的巨兽，带着一车人的梦想、无奈、期待和离别，驶向未知的远方。
她从衬衫口袋里摸出一颗水果糖——最后一颗，爸爸上个月给的。
糖纸已经有点皱了，她小心地剥开，把糖放进嘴里。
甜味在舌尖化开，还是那个味道，廉价而熟悉。
这一次，她没有急着吞下，而是让甜味慢慢弥漫整个口腔。
然后她对着车窗，对着窗外飞驰而过的世界，轻轻地说：
“我会回来的。”
火车继续向前，穿过晨光，穿过八十年代的中国大地，载着一个十八岁女孩和她破碎的梦，驶向可能。
舒颜靠在座位上，闭上眼睛，水果糖的甜味还在，混着眼泪的咸，成了这个清晨最复杂的味道。