![[囚雀为笼]后续已完结_沈清辞陆宴全文在线阅读](https://image-cdn.iyykj.cn/2408/07d100b2271071c36138034bd0ce7664.jpg)
下午三点二十分，沈清辞在工作室的洗手间里呕吐。
他跪在冰凉的瓷砖地上，手指死死抠着马桶边缘，胃部痉挛着将中午勉强吃下的三明治全数吐了出来。呕吐物里混杂着黏稠的胃液，还有一丝淡淡的血腥味——他的喉咙在持续刺痒中已经轻微撕裂。
镜子里映出一张惨白的脸。额发被冷汗浸湿，贴在皮肤上，眼睛因为呕吐而泛红，嘴唇干裂。那双总是精心模仿顾西洲温柔下垂的眼角，此刻因为生理性泪水而显得脆弱不堪。
他冲掉秽物，扶着墙站起来，双腿发软。
从工作室回到别墅已经两个小时。这两个小时里，百合的香气像无形的毒雾，渗透进每一个角落。客厅、走廊、甚至楼梯转角，陆宴命人摆放了不下二十个水晶花瓶，每一瓶都插满盛放的白色百合。花瓣完全舒展，花蕊大胆地裸露着，金黄色的花粉在空气里形成肉眼可见的微尘。
沈清辞的过敏药消失了。他找遍了别墅所有可能的地方，连陆宴书房的暗格都冒险查看了——什么都没有。那瓶药仿佛从未存在过。
而他不敢自己买药。陆宴对他的每一笔消费都有监控，药店购买记录会直接触发警报。他也不能去医院，没有陆宴的允许，他连别墅的大门都走不出去。
所以只能硬扛。
他拧开水龙头，用冷水一遍遍洗脸。冰凉的水暂时缓解了皮肤的灼热感，但对呼吸道的肿胀毫无作用。每一次吸气都像有细小的羽毛在气管里搔刮，引发无法控制的咳嗽。
咳到第三轮时，他听到了脚步声。
沉稳，规律，从楼梯的方向传来。不是管家林姨那种轻柔的步子，也不是保洁人员的匆忙。这是陆宴的步伐——即使在自家宅邸里，也像在董事会上行走般从容不迫。
沈清辞立刻关掉水龙头，用毛巾擦干脸。他迅速检查镜子：脸色还是太差，眼睛太红。他从口袋拿出随身携带的遮瑕膏——顾西洲从不用这些，但他私下备着，用于掩盖任何不符合“完美替身”标准的瑕疵。
他飞快地涂抹，遮盖眼下的青黑和脸颊的病态潮红。又用冷水拍了拍脖子和耳后，让皮肤降温。最后，他深呼吸三次，调整表情。
当陆宴走到主卧门口时，沈清辞已经坐在窗边的阅读椅上，手里拿着一本顾西洲生前最爱的诗集，姿态放松，眼神平静。
“怎么这么早就回来了？”他抬起头，露出一个恰到好处的、带着些许惊喜的微笑。
陆宴站在门口，没有立刻进来。他的目光在沈清辞脸上停留了几秒，像在扫描某种数据。
“会议取消了。”他最终走进房间，脱下西装外套随意搭在沙发背上，“想着今天日子特别，早点回来陪你。”
他走过来，俯身亲吻沈清辞的额头。这个动作本该亲昵，但沈清辞能感觉到，陆宴的嘴唇触碰他皮肤时，停顿了一瞬——像在测试体温。
“脸有点凉。”陆宴直起身，语气自然，“是不是开着窗吹风了？”
“嗯，想透透气。”沈清辞合上诗集，“今天天气很好。”
“是不错。”陆宴走向衣帽间，声音从里面传来，“客厅的花你看到了吗？今早刚空运来的，品种很稀有，叫‘圣母之泪’。花瓣比其他百合更厚，香气也更持久。”
沈清辞的手指收紧，书页被捏出褶皱。
“很漂亮。”他听见自己的声音平稳地说，“谢谢你。”
陆宴从衣帽间出来，已经换上了家居服——深灰色的丝质衬衫，领口敞开两粒扣子。他走到沈清辞面前，伸手将他从椅子上拉起。
“走，陪我去客厅坐坐。我让林姨准备了下午茶，是你——是西洲以前最喜欢的白茶配柠檬磅蛋糕。”
沈清辞的身体瞬间僵硬。
客厅。那些百合。密闭空间里加倍浓郁的香气。
“我……”他试图找借口，“我有点想继续看这本书，刚才看到很喜欢的段落——”
“书可以晚上再看。”陆宴打断他，手已经揽住他的腰，力道不容拒绝，“今天是我们认识三周年的日子，清辞。我想和你一起度过。”
清辞。不是西洲。
这个称呼让沈清辞更加不安。陆宴只有在两种情况下会叫他本名：极度满意的时候，或者……极度不满的时候。
他被半推半拥地带向楼梯。
下楼梯的每一步，都像是走向刑场。
百合的香气随着高度降低而越来越浓烈，甜腻中带着某种腐败的、令人作呕的甜味。沈清辞的鼻腔开始刺痛，喉咙发紧，胸口像被无形的手攥住。
他努力控制呼吸，放慢频率，用嘴小口小口地吸气。但花粉无孔不入，粘在他的口腔黏膜上，引发新一轮的瘙痒。
客厅里，下午茶已经摆好。
精致的三层瓷盘，最上层是切成小块的柠檬磅蛋糕，中层是手指三明治，底层是司康饼。骨瓷茶具在午后的阳光下泛着温润的光泽。而这一切的背景，是那一排排怒放的白色百合。
它们被摆放在茶几两侧、壁炉上、钢琴旁、每一个窗台上。整个客厅像被白色的花海淹没，阳光透过花瓣，在地毯上投下诡异的光影。
沈清辞的视线开始模糊。
不是泪水，而是过敏引起的结膜水肿。视野边缘出现闪烁的黑点，耳朵里响起嗡鸣。
“坐。”陆宴将他带到沙发前，按着他的肩膀让他坐下。
沙发正对着最大的那瓶百合。花瓶放在矮几上，高度恰好与坐着的沈清辞视线齐平。他可以清晰地看到花瓣上每一道纹理，花蕊里金黄色的花粉颗粒，甚至能闻到那朵花散发出的、比其他百合更浓烈的香气。
“我记得西洲说过，”陆宴在他身旁坐下，动作优雅地开始倒茶，“百合是最纯粹的花。不需要任何绿叶陪衬，独自盛开，独自美丽。”他将茶杯推到沈清辞面前，“就像他本人一样。”
沈清辞盯着茶杯。水面上漂浮着几根细小的白色绒毛——是从百合花蕊飘落的花粉。他的胃又开始翻搅。
“陆先生，”他听见自己的声音有些发颤，“这些花……会不会太多了？香气有点……太浓了。”
陆宴侧过头看他，眼神平静无波。
“浓吗？我觉得刚刚好。”他端起自己的茶杯，啜饮一口，“西洲以前最喜欢把整个房间都摆满百合。他说，要让自己完全浸在香气里，才能画出最纯粹的作品。”
他放下茶杯，身体微微前倾，伸手抚过沈清辞的脸颊。
“你也在学画画，清辞。应该能理解这种感觉，对吗？”
理解。
沈清辞当然理解。理解顾西洲的偏执，理解陆宴的执着，理解自己在这个故事里扮演的角色——一个必须理解一切、承受一切、最终被一切吞噬的容器。
他的呼吸越来越困难。
每一次吸气都需要用力，气管发出细微的哮鸣音。胸口发闷，像有重物压着。他知道，这是哮喘发作的前兆。如果不尽快用药，接下来会是更剧烈的支气管痉挛，然后是缺氧，意识模糊——
“你的脸色不太好。”陆宴突然说。
沈清辞猛地抬头，对上陆宴的眼睛。那双深邃的黑眸里，此刻没有任何担忧，只有某种冷静的、近乎残忍的观察。
“我……”他试图说话，但喉咙肿胀得几乎发不出声音，“我可能……有点过敏……”
“过敏？”陆宴挑眉，“对什么？”
明知故问。
沈清辞的手指掐进掌心，疼痛让他勉强保持清醒。“花……花粉……”
“是吗？”陆宴靠回沙发背，双腿交叠，姿态放松得像在欣赏一场演出，“但我记得，你的体检报告从来没有显示过任何过敏史。三年前我接你回来时，做过全套检查。”
那是三年前。
沈清辞想尖叫。三年前他确实不对花粉过敏。但自从陆宴开始强迫他接触百合，自从那些香气日复一日地侵蚀他的呼吸道，他的身体产生了反应。免疫系统在抗议，在尖叫，在试图保护自己不被这具身体被迫扮演的角色毒害。
“人……体质会变……”他艰难地说，每一个字都像从砂纸里磨出来。
“可能吧。”陆宴不置可否，目光却依然锁定在他脸上，“需要我叫林姨把花搬走吗？”
这是一个陷阱。
沈清辞知道。如果他同意了，那就意味着他“不够像”顾西洲。意味着他无法承受顾西洲最爱的东西。意味着陆宴精心培育了三年的“容器”，出现了无法容忍的瑕疵。
而瑕疵，是需要被修正的。
“不……”他听见自己说，声音微弱但清晰，“不用……我适应一下……就好……”
陆宴的嘴角勾起一丝笑意。
“好孩子。”他说，语气温柔得令人心寒，“我就知道，你能做到。”
就在这时，沈清辞的呼吸骤然停止。
不是主观上的屏息，而是生理性的窒息。气管完全痉挛闭合，空气无法进入肺部。他的脸瞬间由白转红，再由红转紫，眼球突出，双手无意识地抓向自己的喉咙。
世界陷入寂静。
他听不见任何声音，只能看见陆宴的脸在视野里晃动、模糊。陆宴在说话，但他听不见。陆宴站了起来，但他看不清动作。
缺氧让他的大脑开始麻木。
在彻底失去意识前的最后一瞬，他看见的景象不是陆宴，不是百合，不是客厅华丽的水晶吊灯。
而是一片深不见底的钴蓝色。
沈清辞醒来时，首先感觉到的是手背上的刺痛。
他睁开眼，视线模糊了好一会儿才聚焦。他躺在一楼客房的床上——不是主卧，这里没有百合，只有消毒水的味道。
床头柜上开着一盏暖黄色的台灯，窗外天色已暗。他竟然昏迷了整整三个小时。
手背上的刺痛来自静脉留置针。透明的软管连接着悬挂在架子上的一袋药水，液体正一滴一滴缓慢流入他的血管。
而坐在床边椅子上的，是陆宴。
他换了衣服，现在是深蓝色的家居服，手里拿着一本厚厚的硬皮书，但没有在看。他的目光落在沈清辞脸上，平静得像在看一件物品从故障中恢复运转。
“醒了。”陆宴合上书，“感觉怎么样？”
沈清辞试图说话，但喉咙干裂疼痛，只能发出气音。
陆宴起身，从旁边桌上端起一杯水，插上吸管，递到他嘴边。沈清辞小口啜饮，温水滑过灼伤的喉咙，带来些许缓解。
“你哮喘急性发作。”陆宴放下水杯，重新坐下，“林姨给你打了支气管扩张剂和抗炎药。医生远程看了你的生命体征，说没有大碍，但需要观察一晚。”
沈清辞看着他，等着下文。
他知道，这不可能是全部。
果然，陆宴倾身向前，手伸向他的脸。沈清辞本能地想要躲闪，但身体虚弱无力，只能任由那只手抚上他的脸颊，拇指擦过他的下眼睑。
“你知道吗，”陆宴低声说，声音在安静的房间里格外清晰，“你昏迷的时候，一直在说胡话。”
沈清辞的心脏骤停了一拍。
“我……说了什么？”他嘶哑地问。
“听不清。”陆宴收回手，重新靠回椅背，“只是些破碎的音节。但有一句，我听得很清楚。”
他停顿，目光锁定沈清辞的眼睛。
“你说：‘别擦掉那些蓝色。’”
房间里的空气仿佛凝固了。
沈清辞感觉全身的血液都在瞬间冲向头顶，又在下一秒退去，留下彻骨的冰凉。蓝色。钴蓝色。那个梦境里的颜色。那幅未完成的油画。
“我……不知道那是什么意思。”他听见自己机械地说，“可能是做梦……”
“可能是。”陆宴的语气听不出情绪，“医生说缺氧会导致幻觉和谵妄。”他站起身，走到窗边，背对着沈清辞，“但有趣的是，西洲生前最后一幅作品，主色调就是钴蓝色。那是一幅未完成的画，叫《深海囚室》。”
沈清辞的手指抓紧了床单。
“我……没看过那幅画。”他说的是实话。陆宴从未给他看过顾西洲的全部作品，只挑选了那些“适合模仿”的部分。
“当然，我没给你看过。”陆宴转过身，逆着窗外的暮色，面容隐在阴影里，“那幅画太……私人了。西洲画它的时候，精神状态已经不太稳定。画完之后没多久，他就病了。”
病了。然后死了。
沈清辞突然意识到什么。顾西洲的“病”，到底是什么病？绝症？还是……
“所以，”陆宴走回床边，俯视着他，“当你提到蓝色，我很好奇。那是巧合吗？还是说，你潜意识里记得一些……本不该记得的东西？”
他的手指再次伸向沈清辞，但这次不是脸，而是后颈。
指尖准确无误地按在那块疤痕上。
沈清辞猛地一颤。
“这里，”陆宴低声说，手指在那块凸起的皮肤上缓缓打圈，“三年前的车祸，伤到了你的脊椎神经。医生说可能会有一些后遗症，比如偶尔的记忆错乱，或者……接收到一些不属于自己的记忆碎片。”
他的声音温柔得像情话，但每个字都像冰锥，刺进沈清辞的耳朵。
“所以别害怕，清辞。如果你看到什么奇怪的画面，听到什么奇怪的声音，那只是神经损伤的副作用。明白吗？”
沈清辞看着陆宴的眼睛，那双深不见底的黑眸里，此刻没有任何欺骗的痕迹——只有绝对的、不容置疑的陈述。
他在告诉我，这是我的问题。是我的大脑受损，是我的记忆混乱，是我在妄想。
而他要我相信这一点。
“我……”沈清辞的嘴唇颤抖，“明白了。”
“很好。”陆宴直起身，露出满意的笑容，“药水快滴完了。我让林姨来拔针，然后给你送点粥上来。今晚你就在这里休息，花我已经让人都搬走了。”
搬走了？
沈清辞愣住了。
陆宴看着他的表情，笑意更深。“怎么了？你不是过敏吗？过敏源当然要移除。”他俯身，在沈清辞额头上轻轻一吻，声音压得更低，“但记住，清辞。你能避开花，但你避不开‘西洲’。他的每一部分，你都必须适应、吸收、成为。”
“因为这就是你的价值。”
晚上九点，沈清辞独自躺在客房的床上。
林姨已经拔了针，送了粥，帮他换了干净的睡衣。房间门被体贴地关上了，但没有锁——这栋别墅里没有一扇门能从内部锁上，除了陆宴的书房。
沈清辞盯着天花板上的石膏花纹，大脑一片空白。
不是因为虚弱，而是一种更深层的麻木。陆宴的话像程序代码，一遍遍在他脑海里循环：
神经损伤。记忆错乱。副作用。你必须适应。
真的吗？
那块疤真的是车祸留下的吗？那些突然出现的画面真的是大脑受损的幻觉吗？他左手不受控制的动作、素描本上自动出现的图案、对百合越来越严重的过敏——都是“后遗症”吗？
沈清辞抬起还能自由活动的右手，摸向后颈。
疤痕大约两厘米长，微微凸起，触感比周围皮肤粗糙。医生说那是缝合后的痕迹，但沈清辞不记得任何缝合的过程，不记得任何疼痛。陆宴说车祸后他昏迷了三天，醒来时已经在医院，一切都结束了。
但真的结束了吗？
还是说，那场“车祸”根本不是开始，而是某个更漫长、更黑暗的过程中的一环？
沈清辞突然从床上坐起来。
动作太猛，眼前一阵发黑。他扶着床头柜稳住身体，等眩晕过去。然后，他掀开被子，赤脚踩在地毯上。
客房在一楼东侧，远离客厅和主卧。走廊里只开着一盏夜灯，光线昏暗。整栋别墅安静得可怕，听不到任何人声，只有中央空调系统运行时发出的微弱嗡鸣。
沈清辞走出客房，站在走廊里。
他知道自己不应该这样做。陆宴让他好好休息，明天一切恢复正常。他应该躺回床上，闭上眼睛，忘记今天发生的一切，继续扮演那个温顺的、完美的、逐渐与顾西洲重叠的影子。
但他的脚不听使唤。
它们带着他，悄无声息地走过铺着厚重地毯的走廊，穿过昏暗的客厅——百合确实搬走了，但空气里依然残留着甜腻的香气——然后停在了通往西翼的那扇门前。
那是昨晚他在梦中见过的门。
也是今天早上，他差点闯入的门。
此刻，门紧闭着。深色的实木材质，没有任何装饰，与别墅其他华丽的门形成鲜明对比。门把手是黄铜的，因为久未使用而有些黯淡。
沈清辞伸出手，指尖悬停在把手上方一寸的位置。
不能打开。陆宴明确禁止过。这是禁区，是顾西洲的旧画室，是存放着“过于私密”的记忆的地方。
但他想起陆宴今天的话：“西洲生前最后一幅作品，主色调就是钴蓝色。那是一幅未完成的画，叫《深海囚室》。”
他还想起自己昏迷前最后看到的景象：一片深不见底的钴蓝色。
以及他在工作室素描本上，无意识画出的那扇爬满蔷薇的铸铁花园门。
所有的碎片都在指向这个地方。
沈清辞的手指落下，握住了门把手。
冰凉，沉重。
他轻轻转动。
没有锁。
门把手顺畅地转了四十五度，然后卡住了——不是上锁，而是因为久未使用，门框有些变形，门板卡住了。
沈清辞加大力度，用肩膀抵住门，缓缓向内推。
门板发出干涩的呻吟，在寂静中格外刺耳。他停顿，屏住呼吸，等待可能出现的脚步声或质问。
什么都没有。
他继续推。
门缝逐渐扩大，从一指宽到一掌宽。一股浓烈的气味从里面涌出来——不是百合香，不是别墅里常用的任何香薰。
是松节油。陈年的、浓稠的松节油气味。混杂着亚麻籽油、颜料、还有……灰尘。很多很多的灰尘，像这个地方已经几十年没有打开过。
还有另一种味道。
沈清辞皱起鼻子。那是……某种辛辣的、木质调的男性古龙水。很淡，几乎被其他气味掩盖，但确实存在。
和昨晚梦境里的气味一模一样。
他的心跳开始加速。
门缝已经足够他侧身进入。他挤进去，踏入黑暗。
房间里没有开灯，但月光从高处的天窗洒下来，勉强勾勒出空间的轮廓。这是一个很大的房间，挑高至少六米，三面墙都是书架，塞满了画册和书籍。第四面墙是整面的玻璃，但现在被厚重的天鹅绒窗帘遮住了。
房间中央，立着十几个画架。大多数蒙着白布，像沉默的幽灵。只有最靠近窗户的那个画架，白布被掀开了一半。
沈清辞走向那个画架。
月光恰好照在那块暴露出的画布上。
他停下脚步，全身的血液在瞬间冻结。
画布上是大片大片的钴蓝色。不是平静的海洋蓝，也不是清澈的天空蓝，而是一种粘稠的、暴烈的、仿佛有生命在蠕动的深蓝色。蓝色中隐约可见扭曲的肢体，缠绕的锁链，张开的嘴——无声呐喊的嘴。
而在画面的右下角，用同样的蓝色颜料，写着一行花体字:
“给我未来的容器——你会喜欢这里的颜色吗？”
沈清辞的呼吸停止了。
不是过敏，不是哮喘，是纯粹的、原始的恐惧。
他踉跄着后退，脚后跟撞到了什么东西。他低头，看到一个翻倒在地的调色板。板子上还残留着干涸的颜料，最显眼的是一滩已经发黑的钴蓝色。
而在调色板旁边，躺着一支画笔。
笔杆是深色的木头，笔尖已经硬结，但依然能看出形状——那是一支专门用来画精细线条的尖头笔。
而笔杆的尾端，刻着两个小小的字母:
X.Z.
顾西洲。
沈清辞蹲下身，颤抖着手捡起那支笔。笔杆意外地沉重。他转动笔杆，在月光下仔细看。
在X.Z.的下面，还有更小的一行字，几乎看不清:
“左手专用·定制”
左手专用。
沈清辞的大脑嗡的一声。
他猛地抬头，再次看向那幅画。这次他注意到，那些扭曲的蓝色笔触，所有线条的走向和力度，都明显是左手绘画的特征——和他今天早餐时无意识用左手转勺的动作，和他昨晚梦境里那只握着画笔的左手，完全一致。
而就在这时，房间深处突然传来一声轻响。
像是画布被风吹动。
又像是……有人轻轻叹了口气。
沈清辞猛地转身，看向黑暗的深处。
月光照不到的角落，一片漆黑。但他能感觉到，那里有什么东西。不是物体，不是家具，是某种……存在。
“谁？”他嘶哑地问，声音在空旷的画室里回荡。
没有回答。
只有那声叹息，若有若无，再次飘来。
这一次，它听起来离得更近了。